一颗种子长成参天大树，也足够一个男人把背影镌刻成无声的墓志铭。
他闭上眼，铁窗的寒意、监舍的沉闷、编号刻在胸牌上的冰冷触感仍如昨日般清晰，可眼前这碗面的热气，却真实得刺痛鼻腔。
半辈子过去了，半辈子的一半儿，他都交代在了牢狱中。
他睁开眼，看见王文娟正低头擦着桌角的水渍，动作轻缓，像在擦拭一件易碎的旧物。
这屋子小得容不下太多回忆，却塞满了沉默的等待与未说出口的怨。
他喉头动了动，终于挤出一句：“对不起，耽误你了。”
她没接话，只是默默将一勺醋轻轻放进他碗里，动作轻柔得仿佛回到了二十多年前他第一次来家里吃饭的那个夜晚。
窗外，夜彻底黑透，远处工地的探照灯划破天际，像某种无声的守望。
那光扫过墙面，拂过两人低垂的眉眼，又缓缓移开。
屋内只剩碗筷轻碰的声响，和一段段被岁月拉长的静默。
王文娟起身收拾碗筷，指尖还在微微发抖，却刻意放慢了动作，像是怕惊碎了这迟来的安稳。
周思恒望着她佝偻的背影，忽然想起她曾扎着两条辫子，在校门口等他下课的模样。
如今白发已悄然爬上鬓角，如霜覆荒原，静默无声。
他想说点什么，喉咙却似堵着一团浸透的棉絮。
半晌后，他终于站起身，走到阳台边，点燃一支烟。
火光在黑暗中亮起，映出他眼角的沟壑。
王文娟站在厨房门口，看着他颤抖的手，没说话。
烟头忽明忽暗，似一颗执拗的心，不肯熄灭。
屋内的油灯昏黄暗沉，随风摇曳，照亮了墙上那张泛黄的结婚照一角，也照亮了两人之间未曾愈合的裂痕。
可这一次，谁都没再提离开。
烟燃尽时，他将其掐灭在窗台，留下一圈焦痕，宛如命运摁下的印戳。
“你怎么知道我今天出狱？”
男人还是忍不住问了一句。
女人坐在破旧的沙发里，声音极轻。
“我不知道你哪天出来，但我每天，都会在那个路口等。”
等自己期盼的人，能出现在她的眼前。
今天，终于等到了。
这一等，就是二十年。
周思恒的心脏猛地抽痛，似被细针扎出一道浅浅的口子。
他转过头，看着这个等他等了二十来年的女人，嘴唇动了动，却什么话都没说出来。
王文娟低着头，双手交叠放在膝盖上，像是在掩饰什么，又像是在等待什么。
她穿着一件洗得发白的旧衣服，袖口磨出了毛边，可整个人却干净得像棵冬天的树，没有